Abschiedsrede: Beispiele für Kollegen, für den Chef, zum Ruhestand und für den eigenen Abschied

Liebe Brigitte, lieber Klaus, liebe Kolleginnen und Kollegen, liebe Fahrerinnen und Fahrer,

ich bin Dirk, und ich sitze seit sechsundzwanzig Jahren Brigitte gegenüber. Schreibtisch an Schreibtisch, Telefon an Telefon. Ihr habt mich hier nach vorne geschickt, weil ich sie am längsten kenne. Das stimmt nicht ganz. Die Karte kennt sie länger.

Wer mal bei uns in der Disposition war, weiß, welche ich meine: die Deutschlandkarte an der Wand hinter Brigittes Platz. Sie hängt da seit 1985, jedenfalls bis letzten Montag, aber dazu komme ich noch. Vergilbt, mit Hunderten Stecknadeln. Rote für Baustellen, gelbe für Rasthöfe mit ordentlichen Duschen, grüne für Kunden, bei denen man schnell abgeladen wird. In einundvierzig Jahren haben wir drei neue Programme für die Tourenplanung bekommen. Die Karte hat alle drei überlebt. Brigitte hat jedes Mal gesagt: „Schönes Programm. Frag trotzdem vorher den Fahrer.“

Das war ihr Prinzip. Brigitte hat Touren nicht für Lastwagen geplant, sondern für Menschen. Sie wusste, wer kleine Kinder hat und freitags pünktlich zu Hause sein muss, wer ungern durch Frankfurt fährt und wer nach einer Currywurst bessere Laune hat. Bei Problemen haben die Fahrer nie zuerst den Chef angerufen, sondern Brigitte. Manche haben auch angerufen, wenn es gar kein Problem gab.

Die Geschichte, die hier alle kennen, ist der Winter 2010. Schneechaos, die A2 dicht, dreiundzwanzig von unseren Fahrern stecken zwischen Hannover und Dortmund fest. Brigitte ist an dem Abend nicht nach Hause gegangen. Sie hat jeden Fahrer alle zwei Stunden angerufen. Um elf Uhr nachts hat sie dann einen Landgasthof bei Bad Eilsen angerufen, in dem sie 1991 mal einen Fahrer untergebracht hatte. Die Wirtin wusste noch, wer sie ist. Am Ende haben vierzehn Fahrer da im Saal geschlafen, auf Matten aus dem Turnverein, und morgens gab es Erbsensuppe. Unter den Fahrern heißt der Gasthof bis heute „Brigittes Hotel“. Auf der Karte steckt da eine blaue Nadel. Die einzige blaue.

Mich hat Brigitte im Jahr 2000 eingearbeitet. Ich kam aus dem Lager und dachte, ich kann Logistik. In der ersten Woche gab sie mir eine Tour nach Passau und sagte: „Plan die mal.“ Ich habe sie geplant, sehr stolz. Brigitte hat einen Blick darauf geworfen und gefragt: „Und wo schläft der Mann?“ Seitdem stelle ich diese Frage bei jeder Tour. Danke, Brigitte, für diese Frage und für alles, was du mir sonst beigebracht hast, meistens ohne dass ich es gemerkt habe.

Ab Januar planst du nur noch eine Tour, deine eigene. Klaus hat mir verraten, dass das Wohnmobil schon vor der Tür steht und die erste Fahrt zum Nordkap gehen soll. Brigitte, du hast einundvierzig Jahre lang anderen gesagt, wo sie langfahren sollen. Jetzt fährst du selbst. Klaus, ein Rat von mir: Diskutier nicht über die Route.

Und weil wir wissen, dass du die Karte vermissen wirst, bleibt sie nicht bei uns. Wir haben sie am Montag abgehängt, und seitdem haben alle Fahrer und alle aus dem Büro an ihren Lieblingsort eine neue Nadel gesteckt, mit einem kleinen Zettel daran. Es sind zweiundsechzig Zettel geworden. Die Karte ist jetzt gerahmt, und Klaus hat versprochen, im Wohnmobil eine Wand dafür freizuräumen.

Bitte hebt eure Gläser. Auf Brigitte, auf die Karte und auf jede Tour, die jetzt noch kommt. Gute Fahrt!

Lieber Mehmet, liebe alle,

Mehmet hat mich gebeten, keine lange Rede zu halten. Deshalb halte ich eine mittellange.

Als ich vor vier Jahren hier angefangen habe, saß ich neben Mehmet. An meinem dritten Tag hatte ich einen Kunden am Telefon, der mich zehn Minuten lang angeschrien hat, weil seine Kette gerissen war. Danach saß ich da und hatte Tränen in den Augen. Mehmet hat mir einen Kaffee hingestellt und gesagt: „Der war nicht sauer auf dich. Der war sauer auf seine Kette.“ Diesen Satz sage ich mir seitdem ungefähr einmal pro Woche.

Mehmet hat in sechs Jahren unser Wiki geschrieben. Vierhundertzwölf Einträge, von „Bremse schleift“ bis „Kunde will einen Rahmen zurückgeben, den er selbst lackiert hat“. Jeder Eintrag fängt mit denselben zwei Wörtern an: Keine Panik. Wer bei uns neu ist, lernt das Wiki, bevor er den Lagerplan lernt.

Und dann ist da die Sache mit dem Quietschen. Eine Kundin rief an, ihr Fahrrad quietsche, aber sie wisse nicht, wo. Mehmet hat sie gebeten, das Handy neben das Rad zu legen und langsam die Kurbel zu drehen. Er hat zugehört, die Augen zugemacht und gesagt: „Tretlager. Ich schicke Ihnen das Werkzeug.“ Zwei Wochen später kam eine Postkarte: „Es quietscht nicht mehr. Danke an den Mann mit dem Ohr.“ Die Karte hängt bis heute an der Kaffeemaschine, und da bleibt sie.

Mehmet, wir freuen uns für dich, ehrlich. Ein eigenes Team, Lastenräder, Hamburg: Das passt zu dir. Wir verlieren nicht nur den Kollegen, der jede Schaltung am Klang erkennt. Wir verlieren auch den, der dienstags Kuchen vom Bäcker mitgebracht hat, weil Dienstag seiner Meinung nach der schwerste Tag der Woche ist. Wir haben das nie überprüft. Wir haben einfach gegessen.

Wir haben dir eine Fahrradklingel gekauft, aus Messing, schwer wie ein Briefbeschwerer. Eingraviert ist: Keine Panik. Häng sie an dein erstes Lastenrad oder an deinen neuen Schreibtisch. Und wenn es in Hamburg mal laut wird, klingel einmal und denk an uns.

Auf Mehmet, den Mann mit dem Ohr! Und wenn dein neues Team ein Wiki braucht: Du weißt ja, wie das geht.

Liebe Frau Weiß, lieber Herr Weiß, liebe Kolleginnen und Kollegen,

bevor ich anfange, bitte ich Sie um etwas. Heben Sie einmal kurz die Hand, wenn Frau Weiß Ihr Vorstellungsgespräch geführt hat.

Frau Weiß, schauen Sie sich um. Das ist mehr als der halbe Saal. Und ich gehöre dazu.

Sie haben 1993 bei uns in der Lohnbuchhaltung angefangen, damals stempelten alle noch mit Karten aus Pappe. 2009 haben Sie die Personalabteilung übernommen. Seitdem haben Sie mehr als sechshundert Vorstellungsgespräche geführt, und in jedem kam irgendwann dieselbe Frage: „Was haben Sie zuletzt repariert?“

Ich weiß noch, was ich geantwortet habe. Das Rücklicht an meinem Fahrrad, und ehrlich gesagt hatte ich es nicht repariert, sondern mit Klebeband festgemacht. Sie haben trotzdem gelächelt. Später haben Sie mir erklärt, warum Sie das fragen: Wer darauf mit einer Geschichte antwortet, will verstehen, wie etwas funktioniert. Solche Leute brauchen wir. Unser Werkstattleiter hat damals von der Nähmaschine seiner Großmutter erzählt. Er sitzt heute in der zweiten Reihe und hat mir vorhin gesagt, dass die Maschine immer noch läuft.

Was Sie aufgebaut haben, hängt nicht an der Wand, es sitzt in diesem Saal. 2016 haben Sie durchgesetzt, dass wir junge Geflüchtete ausbilden, mit einem Deutschkurs, der dienstags nach der Schicht in der Kantine stattfand. Viele hatten damals Zweifel, ich auch. Neun von ihnen arbeiten heute noch bei uns, zwei bilden inzwischen selbst aus.

Ihre Tür stand offen, im wörtlichen Sinn. Wer zu Ihnen wollte, brauchte keinen Termin. In Ihrer Schreibtischschublade lagen Pflaster, Traubenzucker und Taschentücher, und ich vermute, Sie wussten über diese Firma mehr als ich. Sie haben dieses Wissen nie benutzt, um recht zu behalten, sondern um zu helfen.

Im Namen der Geschäftsführung und aller, die heute hier sind, danke ich Ihnen für dreiunddreißig Jahre. Für jeden Menschen, den Sie zu uns geholt haben, und für jeden, dem Sie geholfen haben zu bleiben, wenn es zu Hause oder hier gerade schwer war.

Sie haben erzählt, dass Sie jetzt Portugiesisch lernen, weil Ihre Enkelin in Porto aufwächst. Und Ihr Mann hat mir vorhin verraten, dass im Keller seit drei Jahren ein Rasenmäher steht, der nicht mehr anspringt. Wenn Sie also im Ruhestand jemand fragt, was Sie zuletzt repariert haben, wissen Sie bald, was Sie antworten.

Wir haben Ihnen ein Buch gemacht. Darin hat jeder hier im Saal, den Sie eingestellt haben, aufgeschrieben, was er Ihnen damals geantwortet hat. Es sind hundertvierundachtzig Seiten geworden. Liebe Gäste, bitte erheben Sie Ihre Gläser: Auf Frau Weiß, auf dreiunddreißig Jahre und auf alles, was in Porto und im Keller noch auf sie wartet.

Lieber Jan, liebe Küche, lieber Service, ihr an der Spüle,

ich soll heute für alle sprechen. Das haben wir demokratisch entschieden: Ich war die Einzige, die nicht schnell genug weggeschaut hat.

Jan, du hast mich vor neun Jahren als Azubi eingestellt. Ich konnte damals nicht einmal eine Zwiebel richtig schneiden. Du hast dich neben mich gestellt und nichts gesagt. Du hast nur deine eigene Zwiebel geschnitten, langsam, und ich habe es nachgemacht. Eine Woche lang, jeden Tag. Erklärt hast du es mir nie. Ich glaube, das war die Erklärung.

Das Wichtigste in dieser Küche war nie die Karte. Es war das Personalessen. Jeden Tag um halb fünf sitzen alle an dem langen Tisch hinten, Köche, Service, Spüle, keiner am Handy, keiner im Stehen. Jeder Neue fand das am Anfang seltsam. Nach einem Monat wollte es keiner mehr hergeben.

Und dann gibt es den Silvesterabend vor drei Jahren. Ausgebucht, hundertzehn Gäste, um halb acht fällt die Spülmaschine aus. Totalausfall. Wir haben uns angesehen und gedacht: Das war's. Jan hat seine Jacke ausgezogen, die Ärmel hochgekrempelt und sich an die Spüle gestellt. Vier Stunden lang hat er Teller von Hand gespült und zwischendurch die Bestellungen gerufen, ohne sich umzudrehen. Pawel, der sonst spült, hat in dieser Nacht zum ersten Mal Desserts angerichtet. Er macht das bis heute. Die Gäste haben nichts gemerkt. Wir schon.

Danke, Jan, dass du rausgegangen bist, wenn sich ein Gast beschwert hat, statt einen von uns zu schicken. Danke, dass du jeden Fehler unter vier Augen besprochen hast und jedes Lob vor allen. Und danke für den Satz, den du sagst, wenn um neun am Pass alles gleichzeitig kommt: „Erst atmen, dann anrichten.“ Ich sage ihn inzwischen selbst, und er funktioniert sogar bei mir.

Jetzt machst du dein eigenes Restaurant auf. Zwölf Tische in Lübeck, und du kochst, was du willst. Wir freuen uns für dich, auch wenn es hier ab Montag ein bisschen leiser wird. Eins wissen wir jetzt schon: Bei dir gibt es um halb fünf ein Personalessen, auch wenn das Personal am Anfang nur aus dir und deiner Schwester besteht.

Deshalb haben wir dir etwas mitgebracht. Alle, die in den neun Jahren in dieser Küche gestanden haben, haben ihr Rezept fürs Personalessen aufgeschrieben. Dreiundvierzig Rezepte, gebunden. Das von Pawel heißt nur „Kartoffeln mit Ei“, und es ist das beste.

Hebt eure Gläser, auch ihr hinten an der Spüle. Auf Jan, auf zwölf Tische in Lübeck und auf jedes Personalessen, das noch kommt. Erst atmen, dann anstoßen!

Liebe Kolleginnen und Kollegen,

danke, dass ihr alle gekommen seid, auch die Frühschicht, die seit zwei Stunden Feierabend hat. Ich habe lange überlegt, ob ich überhaupt eine Rede halte. Dann ist mir eingefallen, dass ich sieben Jahre lang in jeder Besprechung zu lange geredet habe. Auf das eine Mal kommt es jetzt auch nicht mehr an.

An meinem ersten Tag hatte ich eine Tabelle dabei, mit Kennzahlen zu jedem Sud. Ich war sehr stolz darauf. Toni, unser Braumeister, hat sie sich angesehen, freundlich genickt und gesagt: „Schön. Komm mal mit.“ Dann hat er mich hierher ins Sudhaus mitgenommen, mir einen Becher Würze in die Hand gedrückt und gesagt: „Bevor du unsere Zahlen rechnest, musst du sie riechen.“ Ich habe damals nicht verstanden, was er meint. Heute weiß ich es: Hinter jeder Zahl in meiner Tabelle stand jemand von euch, um vier Uhr morgens, am Kessel.

Ich habe hier mehr gelernt als im Studium. Von Toni, dass man einer Zahl erst glaubt, wenn man weiß, wo sie herkommt. Von Gabi aus der Buchhaltung, dass man jede Rechnung freundlich anmahnen kann, auch die dritte. Und von der Abfüllung, dass man um zwei Uhr nachts noch lachen kann, wenn das Band steht und keiner weiß, warum.

Ihr wisst, warum ich gehe: Jonas hat eine Stelle in Kopenhagen, und ich wohne lieber mit ihm in einer Stadt, in der ich niemanden kenne, als ohne ihn in einer, in der ich alle kenne. Leicht ist mir das nicht gefallen. Ihr seid der Grund dafür.

Für Lena, meine Nachfolgerin, habe ich einen dicken Ordner angelegt. Das Wichtigste steht aber nicht darin, deshalb sage ich es hier: Lena, geh in deiner ersten Woche ins Sudhaus und lass dir von Toni einen Becher Würze geben. Und wenn dir die Abfüllung um zwei Uhr nachts eine Mail schreibt, ruf lieber an.

Ich wünsche euch einen Sommer mit vollem Biergarten und eine Abfüllanlage, die durchhält. Wenn ihr mal nach Kopenhagen kommt, das Gästebett steht. Bringt bitte Bier mit. Prost, und danke für sieben Jahre!

Liebe Kolleginnen und Kollegen, lieber Herr Thomsen, liebe Inge,

nach zwei so freundlichen Reden weiß ich gar nicht, wer dieser Jürgen sein soll. Ich kenne nur einen, der seit achtunddreißig Jahren seine Thermoskanne im Dienstwagen vergisst.

Wer in der Vermessung arbeitet, lernt als Erstes: Man misst nie allein. Einer hält den Stab, einer schaut durchs Gerät. Achtunddreißig Jahre lang hat immer jemand von euch den Stab gehalten, bei Nordwestwind auf dem Deich, im Februar auf einem Acker, auf dem man bis zu den Knöcheln einsinkt. Ich habe nachgezählt, mit wem ich draußen war. Es sind einunddreißig Leute. Ein paar von euch sitzen hier, ein paar sind selbst schon im Ruhestand. Und an Hauke denke ich heute besonders. Er hätte jetzt einen Witz über meine Krawatte gemacht.

Eine Geschichte muss ich erzählen, sonst gibt Birte nachher keine Ruhe. 1997 haben wir in einem Koog bei Husum einen Grenzstein gesucht, der laut Karte da sein musste. Zwei Stunden haben wir gesucht, gegraben, gemessen. Dann kam der Bauer mit dem Trecker vorbei und wollte wissen, was wir da machen. Ich habe es ihm erklärt. Er hat gelacht und gesagt: „Den Stein? Der liegt bei mir im Garten. Da steht der Briefkasten drauf.“ Wir haben den Stein zurückgebracht. Der Briefkasten steht jetzt daneben.

Ich möchte Danke sagen. Ihnen, Herr Thomsen, dafür, dass Sie mich haben machen lassen, auch als ich bei der Umstellung auf die neue Software laut geschimpft habe. Ich hatte unrecht, sie ist gut. Birte, dir dafür, dass du mir in den letzten Jahren alles am Tablet erklärt hast, ohne ein einziges Mal die Augen zu verdrehen, jedenfalls nicht, wenn ich hingeguckt habe. Und euch allen dafür, dass ihr mich auch an den Tagen ertragen habt, an denen es geregnet hat und ich schlechte Laune hatte. An der Nordsee waren das einige.

Und Inge. Du hast achtunddreißig Jahre lang morgens die Thermoskanne gefüllt, die ich dann im Auto vergessen habe. Ab Montag trinken wir den Kaffee zusammen, am Küchentisch. Ich verspreche dir, die Kanne bleibt im Haus.

Was ich jetzt vorhabe? Ich habe mir vorgenommen, nichts mehr zu vermessen. Inge sagt, das halte ich keine drei Wochen durch, und sie hat recht: Unser Gartenzaun steht seit Jahren schief, und ich weiß inzwischen auf den Zentimeter, um wie viel. Euch wünsche ich trockene Messtage, Bauern mit Humor und Grenzsteine, die da liegen, wo sie hingehören.

Ich hebe mein Glas auf euch. Auf einunddreißig Leute, die den Stab gehalten haben, und auf alle, die ihn jetzt weiter halten. Danke!

Liebe Helga, liebe alle,

ich mache es kurz, der Kuchen steht schon da.

Helga, auf deinem Schreibtisch in der Poststelle stand siebenundzwanzig Jahre lang ein Glas mit Bonbons. Jeden Montag hast du es aufgefüllt, aus eigener Tasche. Ich habe mal nachgerechnet: Das sind ungefähr vierzehnhundert Montage. Wir haben immer gesagt, wir kommen nur kurz wegen der Post. Das stimmte nie. Wir kamen wegen der Bonbons, und geblieben sind wir wegen dir. Du wusstest, wessen Kind gerade Prüfung hat, wer umzieht und wer heute lieber nicht angesprochen werden möchte.

Wir haben dir ein neues Glas gekauft, und jeder hat etwas hineingetan. Es ist ziemlich voll geworden.

Auf Helga, und darauf, dass bei dir zu Hause nie jemand nur kurz vorbeikommt!