Hochzeitsrede: Beispiele für Trauzeugen, Brautvater, Brautmutter, Freunde und das Brautpaar

Liebe Clara, lieber Deniz, liebe Familien, liebe Gäste,

für alle, die mich noch nicht kennen: Ich bin Tobi. Deniz und ich sitzen seit der fünften Klasse nebeneinander, erst in Mathe, später im Auto, heute zum ersten Mal an einer Hochzeitstafel. Als Deniz mich gefragt hat, ob ich sein Trauzeuge sein will, hat er das schriftlich getan. Auf einem Zettel, mit einem Kästchen für Ja und einem für Nein. Das Nein-Kästchen war sehr klein.

Wer Deniz kennt, weiß: Er liest Anleitungen. Nicht überfliegen, lesen. Zweimal. Er ist Tischler, und sein Lieblingssatz lautet: „Messen ist billiger als Holz.“ Den habe ich in den letzten fünfzehn Jahren ungefähr dreihundertmal gehört. Heute erzähle ich euch, wann dieser Satz zum ersten Mal nicht ganz gestimmt hat.

Vor vier Jahren rief Deniz mich an: „Ich baue einen Tisch für eine Kundin. Küchennische, schräge Wand, kompliziert.“ Die Kundin war Clara. Deniz ist hingefahren und hat die Nische ausgemessen. Eine Woche später ist er noch mal hingefahren, weil er die Schräge, Zitat, „nicht genau genug“ hatte. Beim dritten Mal hat Clara ihm die Tür aufgemacht, ihn angesehen und gesagt: „Deniz, das Maß hast du doch schon.“ Und Deniz hat gesagt: „Ja. Aber ich wollte nicht, dass es das letzte Mal ist.“

Ich weiß das so genau, weil ich zwei Wochen später mit ihm diesen Tisch in den vierten Stock getragen habe. Altbau in Connewitz, kein Aufzug, Eiche massiv. Oben stand Clara mit einem Topf Soljanka und meinte, wir sollen uns nicht so anstellen. Auf dem Heimweg habe ich Deniz gefragt, ob er die Schräge jetzt endlich hat. Er hat nur gegrinst.

Clara, du bist Hebamme. Du arbeitest, wenn andere schlafen, und du bleibst ruhig, wenn alle anderen hektisch werden. Deniz plant alles drei Tage im Voraus. Du planst so, dass du trotzdem um drei Uhr nachts losfahren kannst. Und ihr habt etwas gefunden, das für euch beide funktioniert: Wer spät heimkommt, findet einen Zettel auf dem Tisch. Auf diesem Tisch. Da steht dann „Suppe ist im Kühlschrank“ oder „Heizung ist an, schlaf gut“ oder einfach eine kleine Zeichnung. Deniz hat mir mal verraten, dass Clara alle Zettel aufhebt, in einem Schuhkarton. Inzwischen sind es zwei Schuhkartons.

Was ich euch wünsche: dass dieser Tisch voll bleibt. Mit Freunden, mit Soljanka, mit Plänen und mit Zetteln. Dass ihr weiter so genau ausmesst, was der andere gerade braucht. Und Deniz, dass du dich auch mal auf etwas einlässt, für das es keine Anleitung gibt. Heute zum Beispiel.

Ihr Lieben, bitte steht auf und hebt eure Gläser. Auf Clara und Deniz, auf den Tisch in Connewitz und auf alles, was noch darauf landen wird. Zum Wohl!

Liebe Hanna, liebe Esther, liebe Familien, liebe Freundinnen und Freunde,

ich bin Nina. Hanna und ich haben vor zwölf Jahren in Freiburg zusammengewohnt: zwei Zimmer, eine Küche, ein Bad mit Fenster zum Lichtschacht. In dieser Wohnung habe ich zwei Dinge gelernt. Erstens: Hanna ist morgens nicht ansprechbar, bevor sie Kaffee hatte. Zweitens: Man isst ihr nie, wirklich nie, das letzte Stück Käsekuchen weg.

Hanna ist Tontechnikerin. Sie hört Dinge, die wir anderen überhören: das Brummen in einem Kabel, den Kühlschrank im Nebenzimmer, den Moment, in dem jemand am Telefon lächelt. Und sie war ein Stadtmensch durch und durch. Ihr Lieblingsgeräusch war die Straßenbahn unter unserem Fenster. Das hat sich geändert.

Die beiden haben sich auf der Hochzeit einer gemeinsamen Freundin kennengelernt, am Kuchenbuffet, im Streit um das letzte Stück. Ihr ahnt, welcher Kuchen. Esther hat es Hanna überlassen. Hanna sagt heute, das war der Moment. Esther sagt, sie hatte vorher schon zwei Stücke gegessen.

Esther ist Tierärztin im Allgäu, für Großtiere, vor allem Kühe. Ihr Telefon klingelt, wann es will. Ein halbes Jahr nach dieser Hochzeit rief Hanna mich um drei Uhr nachts an. Ich dachte, es ist etwas passiert. Sie hat geflüstert: „Nina, ich stehe in einem Kuhstall und halte eine Taschenlampe. Esther hat gerade einem Kalb auf die Welt geholfen, und es steht schon.“ Pause. „Ich glaube, ich bleibe hier.“

Und sie ist geblieben. Hanna hat ihr Studio in einen alten Hühnerstall verlegt, gedämmt mit Eierkartons. Das ist kein Witz, ich war da. Sie weiß jetzt, wie man Heu von Stroh unterscheidet. Und Esther weiß, dass man Hanna morgens erst den Kaffee hinstellt und dann redet.

Wenn ich die beiden heute zusammen sehe, fällt mir vor allem auf, wie gut sie einander zuhören. Hanna hört, wenn Esther nach einer langen Nacht müder ist, als sie zugibt. Esther merkt, wenn Hanna zu lange im Hühnerstall sitzt, und bringt ihr dann wortlos einen Teller rüber. Mit Käsekuchen, natürlich.

Ihr zwei, ich wünsche euch ruhige Nächte, wenigstens ab und zu. Ich wünsche euch einen Hof, auf dem es nie zu still wird. Dass Hanna irgendwann ein Album aufnimmt, nur mit Geräuschen von eurem Hof, und dass Esther es sich ganz anhört, auch wenn sie dabei einschläft. Und dass ihr euch das letzte Stück immer gönnt. Abwechselnd.

Bitte hebt eure Gläser: Auf Hanna und Esther, auf die Nacht im Kuhstall und auf alles, was danach kam. Zum Wohl!

Liebe Paula, lieber Samuel, liebe Ama, lieber Kwame, liebe Gäste,

ich bin Rainer, Paulas Vater, und ich halte heute die erste Rede meines Lebens. Monika hat gesagt, ich soll einen Zettel mitnehmen. Hier ist er. Sie hat auch gesagt, ich soll nicht länger als fünf Minuten reden. Die Uhr läuft.

Als Paula zehn war, wollte sie beim Seifenkistenrennen in unserer Straße mitfahren. Ich dachte, wir kaufen einen Bausatz. Paula dachte das nicht. Sie hat drei Wochen lang in der Garage gezeichnet, gerechnet und mir erklärt, warum die Achse kein Besenstiel sein darf. Ich habe gesägt, geschraubt und viel genickt. Beim Rennen sind wir Vorletzte geworden. Aber wir waren die Einzigen, bei denen hinterher noch alle vier Räder dran waren. Paula hat das auf der Heimfahrt dreimal erwähnt.

Die Seifenkiste hängt bis heute in unserer Garage an der Wand. Die meisten Besucher bemerken sie gar nicht.

Vor drei Jahren kam Paula mit Samuel zum ersten Mal zum Kaffee. Ich war nervös, ehrlich gesagt mehr als er. Nach dem Kuchen hat Samuel gefragt, wo das Bad ist. Zehn Minuten später war er immer noch nicht zurück. Ich habe ihn dann in der Garage gefunden. Er hatte sich vor die Seifenkiste gehockt und sah sich die Achse von unten an. Und er hat gesagt: „Die ist gut gebaut. Wer hat die gerechnet?“

Da habe ich zum ersten Mal gedacht: Der hat verstanden, mit wem er zusammen ist.

Paula ist heute Bauingenieurin. Sie rechnet Brücken, und ich fahre Umwege, um über eine davon zu fahren. Samuel unterrichtet Physik und Sport, was erklärt, warum er Achsen mag und trotzdem schneller die Treppe hochkommt als ich. Die beiden reden beim Frühstück über Statik. Ich verstehe nicht jedes Wort. Aber wie sie sich dabei anschauen, das verstehe ich.

Liebe Ama, lieber Kwame, bei unserem ersten Besuch in Bremen gab es bei euch Jollof-Reis. Monika hat seitdem dreimal versucht, ihn nachzukochen, und sagt jedes Mal, es fehlt noch etwas. Ama, ich glaube, ihr zwei müsst das mal zusammen kochen. Ich stelle mich gern als Vorkoster zur Verfügung. Wir sind froh, dass wir jetzt eine Familie sind.

Paula, Samuel: Ich wünsche euch, dass ihr weiter zusammen baut, am liebsten ohne Bausatz. Dass ihr einander zuhört, auch wenn der andere gerade etwas erklärt, das man längst weiß. Dass ihr euch beim Rennen nicht darum kümmert, wer Erster wird, sondern darum, dass alles hält. Und dass ihr in dreißig Jahren eine Garage habt, in der etwas an der Wand hängt, das nur ihr zwei richtig versteht.

Ich bitte euch, die Gläser zu erheben. Auf Paula und Samuel. Auf alle vier Räder. Zum Wohl!

Liebe Sophie, lieber Markus, liebe Ella, lieber Finn, liebe Gäste,

ich bin Birgit, Sophies Mutter. Seit heute Mittag bin ich außerdem Schwiegermutter und, wie Finn mir vorhin im Auto erklärt hat, „jetzt richtig Oma, nicht mehr nur so halb“. Finn, das ist das schönste Kompliment, das ich dieses Jahr bekommen habe.

Sophie hat schon als Kind Listen geschrieben. Einkaufslisten, Geburtstagslisten, eine Liste mit den Namen aller Pferde auf dem Reiterhof, auf dem sie nie geritten ist. Als sie elf war, habe ich beim Aufräumen eine Liste mit der Überschrift „Dinge, die ich nie machen werde“ gefunden. Darauf stand: Rosenkohl essen. In Münster wohnen bleiben. Und: Zöpfe flechten, zu fummelig.

Rosenkohl isst sie bis heute nicht. Aus Münster ist sie nie weggezogen. Und die Zöpfe: Vor zwei Jahren saß ich an einem Samstagmorgen bei Sophie und Markus in der Küche. Ella saß auf einem Hocker vor Sophie, Sophie hatte ihr Handy an die Kaffeedose gelehnt und ein Video laufen, einen Fischgrätzopf in halber Geschwindigkeit. Sie hat viermal neu angefangen. Ella hat die ganze Zeit stillgehalten. Wer Ella kennt, weiß, was das heißt.

Inzwischen kann Sophie fünf verschiedene Zöpfe. Ich kann einen.

Markus, du bist mit zwei Kindern in Sophies Leben gekommen und mit einer Ruhe, die mir von Anfang an gefallen hat. Als Sophie mir zum ersten Mal von dir erzählt hat, hat sie nicht gesagt, wie du aussiehst oder was du arbeitest. Ihr erster Satz war: „Er hört zu, bis man fertig ist.“ Das ist bei uns in der Familie selten, wir fallen uns gern ins Wort. Das hast du inzwischen gemerkt.

Ella und Finn, ihr habt heute die Ringe getragen, und ihr habt das so ernst genommen, als wären es die Kronjuwelen. Ich möchte euch etwas sagen, und alle hier sollen es hören: Ihr gehört jetzt auch zu uns. Zu Opa Günter, der euch unbedingt Schach beibringen will, zu Tante Nele und zu mir. Bei uns gibt es immer Pfannkuchen, auch wenn Sophie und euer Papa das anders sehen.

Ihr vier, ich wünsche euch noch viele solcher Samstagmorgen in eurer Küche. Ich wünsche euch Geduld für die Morgen, an denen der Zopf nicht hält und keiner seine Schuhe findet. Und Sophie, ich wünsche dir, dass du irgendwann eine neue Liste anfängst, mit Dingen, die du noch machen willst. Ich glaube, sie wird lang.

Bitte erhebt eure Gläser, die Kinder bitte die mit dem Apfelsaft. Auf Sophie und Markus, auf Ella und Finn und auf unsere Familie, die heute größer geworden ist. Zum Wohl!

Liebe Svenja, lieber Karim, liebe Kameradinnen und Kameraden, liebe Familien und Gäste,

ich bin Ole. Svenja und ich sind zusammen in diesem Dorf groß geworden, zusammen in die Jugendfeuerwehr eingetreten und haben zusammen den Grundlehrgang gemacht. Svenja mit Bestnote, ich mit Ach und Krach. Seitdem ist sie meine Gruppenführerin, und ich mache, was sie sagt. Karim, nur damit du Bescheid weißt: So läuft das hier.

Karim ist vor fünf Jahren aus Hannover zu uns gezogen, wegen der Stelle in der Zuckerfabrik. Nach zwei Wochen stand er im Gerätehaus und hat gefragt, ob er mitmachen darf. Wir haben uns gefreut, wir suchen ja immer Leute. Und dann kam seine erste Übung.

Wer schon mal bei der Feuerwehr war, weiß: Als Erstes lernt man, einen Schlauch richtig aufzurollen. Doppelt gerollt, die Kupplungen außen, schön fest. Karims Schlauch sah danach aus wie eine Zimtschnecke nach einem Auffahrunfall. Svenja hat ihn sich angeschaut, wieder ausgerollt und gesagt: „Noch mal. Ich zeig's dir.“ Und dann noch mal. Und noch mal.

Was Svenja nicht wusste: Karim hat sich an dem Abend einen alten Schlauch ausgeliehen und die ganze nächste Woche jeden Abend in seinem Hof geübt. Sieben Abende hintereinander. Frau Brandes von gegenüber hat mich beim Bäcker gefragt, ob mit dem Neuen alles in Ordnung ist. Bei der nächsten Übung war Karim als Erster fertig. Svenja hat seinen Schlauch angesehen und gesagt: „Na also.“ Das ist bei ihr ungefähr so viel wie bei anderen eine Umarmung.

Drei Monate später, auf dem Feuerwehrfest, hat Karim sie zum Tanzen aufgefordert. Ich stand daneben. Svenja hat gesagt: „Ich tanze nicht.“ Und Karim hat gesagt: „Noch mal. Ich zeig's dir.“ Die beiden haben getanzt, bis die Kapelle eingepackt hat.

Seitdem sind sie das Team, das man sich bei jedem Einsatz wünscht. Svenja behält den Überblick, und Karim bleibt freundlich, auch wenn es nachts um drei um eine Ölspur geht. Sie sagt, was zu tun ist. Er macht es und fragt hinterher, ob sie schon was gegessen hat. Meistens hat sie nicht.

Ihr beiden, ich wünsche euch, dass ihr euch weiter Dinge zeigt, die der andere noch nicht kann. Dass euer Melder nachts möglichst selten geht. Und dass ihr, wenn es mal hakt, beide sagt: Noch mal.

Und jetzt steht bitte alle auf. Gläser hoch: Auf Svenja und Karim!

LeonieLiebe Familie, liebe Freundinnen und Freunde, schön, dass ihr alle da seid. Wir halten diese Rede zu zweit, weil wir uns nicht einigen konnten, wer anfängt. Ich habe gewonnen.

TarekSie hat nicht gewonnen. Ich habe nachgegeben. Das üben wir gerade.

LeonieAls wir vor einem Jahr beschlossen haben, hier im Garten von Tareks Eltern zu feiern, hatten wir eine Wiese, zwei Apfelbäume und keinen Plan. Heute sitzen hier hundertzwölf Menschen an Tischen, die es am Mittwoch noch nicht gab. Das liegt nicht an uns. Das liegt an euch.

TarekMama, Papa, ihr habt uns euren Garten gegeben, euren Rasen, euren Keller und seit Mittwoch auch euren Schlaf. Papa hat jeden Meter Kabel selbst verlegt und jedem erklärt, wo die Sicherung ist. Mama hat für hundertzwölf Leute gekocht und dabei behauptet, das sei nicht der Rede wert. Mama, jetzt ist es der Rede wert. Danke.

LeonieOpa Heinz ist dreimal mit dem Traktor ins Nachbardorf gefahren und hat die Bänke geholt, auf denen ihr gerade sitzt. Mit dreiundachtzig. Er hat gesagt, er wollte sowieso mal wieder raus.

TarekDie Lichterketten über euren Köpfen haben Jannis, Merve und Paul aufgehängt, am Donnerstag, im Regen, auf einer Leiter, die ich hier nicht näher beschreiben möchte. Die Torte haben Tante Hülya und Leonies Mama zusammen gebacken. Die beiden kannten sich vorher kaum. Jetzt telefonieren sie jeden Sonntag.

LeonieUnd danke an die Band vom Musikverein, die vorhin unser Lied gespielt hat, obwohl es dafür keine Noten gab. Ich habe es ihnen per Sprachnachricht vorgesungen, und zwar schief. Sie haben es trotzdem hinbekommen.

TarekEiner fehlt heute. Mein Opa Yusuf hätte diesen Garten geliebt, vor allem den Teil mit dem Essen. Ich trage heute seine Uhr. Sie geht vier Minuten nach, wie früher. Ich lasse das so.

LeonieWir haben in diesem Jahr einiges über uns gelernt. Dass Tarek Listen hasst, aber jede Liste abarbeitet, die ich an den Kühlschrank hänge. Dass ich bei Tischordnungen zu Hochform auflaufe und bei Tortenproben weine. Und vor allem, dass wir uns helfen lassen können. Das war für uns beide nicht selbstverständlich.

TarekDeshalb wünschen wir euch für heute Abend nur eins: Habt so viel Spaß, wie ihr Arbeit hattet. Esst, bis Mama zufrieden ist. Das dauert.

LeonieUnd tanzt, bis Opa Heinz die Bänke wieder abholen will.

BeideAuf euch und auf diesen Garten. Zum Wohl!

Liebe Jana, lieber Malte, liebe Frieda, liebe Familien, liebe Freundinnen und Freunde,

herzlich willkommen hier am Ufer der Regnitz. Schön, dass ihr alle da seid: manche nach einer langen Anreise, manche einmal quer durch die Stadt und einer, wie ich gehört habe, auf einer sehr alten Vespa, die heute Morgen beim ersten Versuch angesprungen ist. Malte, das nehmen wir als gutes Zeichen.

Mein Name ist Andrea, und ich darf die beiden heute durch ihre Trauung begleiten. Als ich Jana und Malte zum ersten Mal getroffen habe, habe ich sie gefragt, welches Wort am besten zu ihnen passt. Jana hat nicht lange überlegt: „Anschieben.“ Malte hat gelacht und genickt. Ich habe eine Weile gebraucht, um zu verstehen, warum. Heute möchte ich es euch erzählen.

Es ist ein Montagmorgen im April, vor neun Jahren. Jana schließt gerade ihr Café in der Sandstraße auf, als sie draußen einen Motor hört, der hustet, stottert und aufgibt. Vor ihrem Fenster steht ein junger Mann neben einer hellblauen Vespa, Baujahr 1974, und tritt auf den Kickstarter. Einmal, zweimal, zehnmal. Jana schaut eine Weile zu. Dann geht sie raus und sagt: „Die musst du anschieben. Da runter. Ich helf dir.“

Zu zweit schieben sie die Vespa die Straße hinunter. Malte springt auf, der Motor springt an, und Malte fährt davon. Ohne sich umzudrehen und ohne nach ihrem Namen zu fragen.

Am nächsten Morgen steht er wieder vor dem Café, diesmal ohne Panne. Er bestellt einen Cappuccino und sagt: „Ich wollte mich bedanken. Und ich wollte fragen, wie du heißt.“ Jana hat mir erzählt, dass sie an diesem Morgen schon beschlossen hatte, ihm einen Kaffee auszugeben, falls er wiederkommt. Er kam wieder, drei Wochen lang, jeden Morgen. Bis Jana ihn gefragt hat, ob er eigentlich auch mal irgendwo anders Kaffee trinkt. Er hat gesagt: „Nur, wenn du mitkommst.“

Wer die beiden kennt, weiß, wie verschieden sie sind. Jana steht um fünf auf, backt, rechnet, plant. Malte ist Restaurator und kann drei Stunden vor einem Fensterrahmen aus dem achtzehnten Jahrhundert sitzen, ohne ein einziges Mal auf die Uhr zu schauen. Jana sagt über ihn: „Malte bremst mich, wenn ich zu schnell werde.“ Malte sagt über sie: „Jana schiebt mich an, wenn ich stehen bleibe.“ Und Frieda, die fünf ist, hat mir auf die Frage, was ihre Eltern ausmacht, geantwortet: „Die lachen über Sachen, die gar nicht lustig sind.“ Frieda, ich habe schon viele Beschreibungen einer Ehe gehört. Deine gehört zu den besten.

Nicht immer ging es so leicht wie an diesem Morgen. Vor vier Jahren wurde die Sandstraße aufgerissen. Vierzehn Monate Baustelle direkt vor dem Café, die Laufkundschaft blieb weg, und Jana hat mehr als einmal ans Aufhören gedacht. In dieser Zeit hat Malte aus altem Fensterholz ein Schild gebaut. Darauf stand: „Trotzdem offen.“ Er hat es jeden Morgen an den Bauzaun gehängt und jeden Abend wieder abgenommen. Vierzehn Monate lang. Heute hängt das Schild über der Theke. Es ist das Einzige im Café, das nicht zu kaufen ist.

Anschieben heißt eben nicht, dass einer den anderen zieht. Es heißt, dass einer merkt, wenn der andere gerade nicht anspringt, und dann nicht lange fragt, sondern mit anpackt. Jana hat Malte angeschoben, als er sich getraut hat, seine eigene Werkstatt aufzumachen. Malte hat Jana angeschoben, als vor lauter Bauzaun niemand mehr ihr Café gesehen hat. Und beide haben gelernt, sich anschieben zu lassen. Das ist, glaube ich, der schwerere Teil.

Jana, Malte, ihr habt euch für heute eigene Worte überlegt. Ich weiß nicht, was ihr einander sagen werdet, und das ist gut so. Gleich bringt Frieda euch die Ringe. Sie hat mir vorhin versichert, dass nichts passieren kann: Die Ringe sind in ihrer Jackentasche mit Reißverschluss, und den hat sie seit heute Morgen elfmal kontrolliert.

Liebe Gäste, bevor die beiden sprechen, bitte ich euch um einen Moment Ruhe. Handys weg, Blick nach vorn. Hört einfach zu.

Liebe Lea, lieber Nikolai, liebe Gäste,

ich bin Ulrike, Leas Patentante, und ich mache es kurz. Lea hat mir vorhin gesagt, dass um halb acht das Essen kommt.

Als Lea sechs war, hat sie mir eine Postkarte aus dem Urlaub geschrieben. Darauf stand: „Liebe Ulrike, hier ist es schön. Das Meer ist nass. Deine Lea.“ Diese Karte hängt seit sechsundzwanzig Jahren an meinem Kühlschrank.

Nikolai, du hast mir letztes Jahr erzählt, dass Lea dir am Anfang auch Postkarten geschrieben hat, obwohl ihr in derselben Stadt wohnt. Genauso knapp. Und du hast jede einzelne beantwortet, mit zwei Seiten. Da haben sich zwei gefunden: eine, die in drei Sätzen alles sagt, und einer, der gern ausführlich zurückschreibt.

Ich wünsche euch, dass ihr euch weiter schreibt, auch unter einem Dach. Kurze Karten, lange Briefe, viel zu lange Sprachnachrichten.

Bitte hebt eure Gläser. Auf Lea und Nikolai: Hier ist es schön, und das Meer ist nass. Zum Wohl!

Liebe Aylin, lieber Jakob, liebe Gäste,

ich bin Merle, Jakobs kleine Schwester. Ich wurde gebeten, etwas Lustiges zu sagen. Jakob wollte die Rede vorher lesen, ich habe abgelehnt. Daraufhin hat er mir eine Tabelle geschickt, mit Themen, die „erlaubt“, „grenzwertig“ oder „bitte nicht“ sind. Die Tabelle hatte eine Farblegende.

Das ist, für alle, die ihn noch nicht so gut kennen, mein Bruder. Jakob macht Tabellen. Für den Urlaub, für die Steuer, für die Frage, welcher Staubsauger. Mit zwölf hat er eine Tabelle angelegt, in der er seine Weihnachtsgeschenke nach Nützlichkeit bewertet hat. Ich hatte ihm Socken geschenkt. Sie bekamen eine Neun von zehn. Ich war sehr stolz.

Dann kam Aylin. Aylin ist Grundschullehrerin. Sie kann zweiundzwanzig Achtjährige gleichzeitig beruhigen, da ist ein Jakob mit Tabelle eine Kleinigkeit.

Die beiden haben sich bei einem Spieleabend kennengelernt. Aylin hat Jakob in der ersten Runde Catan so gründlich geschlagen, dass er danach eine Analyse gemacht hat. Eine Tabelle, natürlich, mit allen Zügen, die er hätte anders machen sollen. Aylin hat sie sich angesehen, einen Fehler in seiner Formel gefunden und ist nach Hause gegangen. Jakob sagt, in diesem Moment wusste er, dass er sie heiraten will. Aylin sagt, sie wollte einfach nur recht haben.

Seitdem spielen sie zusammen, und das ist ein Problem. Als Team sind die beiden nicht zu schlagen. Bei uns in der Familie dürfen sie seit Weihnachten 2022 nicht mehr in derselben Mannschaft spielen. Mama hat es beschlossen, Papa hat es unterschrieben. Es gibt dazu, selbstverständlich, eine Tabelle.

Als es um das Datum für heute ging, hat Jakob, ihr ahnt es, eine Tabelle gebaut. Wetter, Ferien, Feiertage, Geburtstage, Fußball, freie Termine der Location. Jede Spalte gewichtet. Drei Abende hat er daran gesessen und Aylin dann stolz das Ergebnis gezeigt. Aylin hat eine neue Spalte eingefügt, sie „Bauchgefühl“ genannt, mit hundert Prozent gewichtet und den heutigen Tag eingetragen.

Jakob hat mir das selbst erzählt, und er hat dabei gestrahlt. Das ist, glaube ich, das Beste an euch. Jakob, du rechnest alles durch, und du freust dich trotzdem, wenn Aylin die Rechnung umwirft. Aylin, du hörst dir jede Tabelle an und lässt ihm seine Freude an den Zahlen, auch wenn du längst weißt, was du willst.

Ich wünsche euch viele Abende, an denen ihr zusammen gewinnt, und ein paar, an denen ihr gegeneinander verliert. Ich wünsche euch, dass in eurem Leben immer die Spalte mit dem Bauchgefühl gewinnt. Und Jakob: Ich habe mich an deine Tabelle gehalten. Aus der Spalte „bitte nicht“ ist heute nichts vorgekommen. Nur die Farblegende war zu schön, um sie wegzulassen.

Liebe Gäste, bitte hebt eure Gläser. Auf Aylin und Jakob und auf hundert Prozent Bauchgefühl. Zum Wohl!